Mauricio Garcés esta muerto

Luz verde, el automovil sigue su rumbo hacia el transito parado de cualquier avenida importante en la Ciudad de México, sin saberlo con certeza, pero suponiendolo como diariamente ocurre y mientras esto pasa, miles de personas se quedan estaticas viendo un partido de futbol en casas, pendientes de resultados favorables para la ganancia de una copa que significa millones de pesos en publicidad para la organización Mexicana de Futbol y fomentar no el deporte, si no el consumo de futbol, coca-cola pepsi-co. y el Sr. Slim poniendose cada vez mas gordos "da da da".

Al otro lado de la ciudad teniendo en cuenta las horas pico una terminal de microbuses se reunen diariamente para contar sus vidas pateticas tras el volante y fuera de el, miembros pasivos de incontenibles luchas a sol y sombra y automovilistas inconcientes que tocan el claxón como trompetas del juicio final, tan solo por los cambios de carril "oportunos" y "audaces", -Pinche tu puta madre cegetas, ¿no ves que voy a pasar?-; Unidades apestando a vino, cigarro y sudor seco de días pasados. Las conversaciónes entre cacharpos son siempre memorables, desde los rayos gamma que marte emite diariamente hacia el exterior, hasta el color de bragas de Juanita, la checadora de la Base de la Ruta 23, la cual esta bajo el velo de la lesbianidad que le ha impuesto toda la ruta... Cieto o no los caminos con baches de un metro de profundidad son recorridos habilmente por estos seres venidos de cloacas escondidas en barrios bajos, nunca en altos.

Un naco: Es dificíl decifrar que es ser un Naco, miles de observaciones; miles de ideas alrededor de este tipo de personas. ¿Si me han preguntado alguna vez a que le digo Naco?, Si, muchas veces, siempre mi respuesta se queda en que es una persona sin educación la cual sobrevive en su esfera social de la manera mas burda y exentrica posible. Algunos otros los llaman Ignorantes; otros los llaman personas que quieren ser lo que no son, otros solo señalan a una tipa morenisima con cabello engomado con brillantina que destella con los rayos del sol en lo alto, Chapas rojisimas pantalos claro por lo general rosa, cinturon verde fosforecente con detallitos estrafalarios de plastico y carbón corrupto, adornos en el pelo, blus con estampado de la telenovela de moda o No al Pinche Fraude, zapato de charol negros con calcetas propiamente blancas, bolsa de supermercado con un sueter rosa colgado en el antebrazo. -Eso para mi es un naco- los señores de la tribuna se levantan y alzan hurras y aplausos llenan el lugar de excremento social correcto.

Esta vez dos nacos se encontravan conversando, uno un chofer joven con cerebro de pene erecto y su cacharpo con fienes rotos y ojos inlfamados

- ¡Ay chiquita! ¿ya le viste esas tetas?
- ¡CHICHOCAS TE MATAS MAMASITA!

Las damas de la unidad hacen que el ambiente se vuelva mas tosco, puedes ver en sus miradas puñales tratando de matarlos, pero todo fuera como un simple grito piropezco, los nacos no saben lo que hacen nunca, para ellos todo es tan común como defecar en retretes de porcelana vieja y nunca jalarle. ¿Para qué? par eso estan las viejas- se crea el dialogo de peloteros, mujeres a destajo, hazañas acapulquezas, fiestas de sobrevivencias escasas; sangre, sexo y machismo pretencioso. Se suben dos mujeres de edad media con aires de una sociedad no baja, ni salida de cloacas, se interna en ese mundo, los nacos callan y cambian su fase a correctos y educados, guardan silencio, los comentarios hacia mujeres desaparecen como colibries en jardines cerrados... contrapocisión de debates, nacos hablando de coloquialidades de barriadas celestes de concreto, fresillas hablando de la forma tan linda que les dicen "te quieros" y "te amos" con la proporción lógica y abyecta entre ambos grupos con conversaciones vacias, risas y desencanto; mierdas y flores, en ambos bandos.

Se abren y cierran las puertas, personas suben y en media cuadra el transporte se llena para que en la siguiente quede totalmente vacía, el operador siempre sale con cosas referentes a su potencia sexual, el cacharpo calla por que es el patrón el que habla. -¿Y cómo se llama esa vieja?-, el cacharpo puede aspirar pero no respirar esas pieles, ley de la selva de concreto, -No te la voy a presentar Buey- negació rotunda, gala de fornicaciones extravagantes, casuales y frecuentes. Las señoras alrededor siguen matandolo en sueños despiertos, «Do you see what i see dear?». Al carbiar de aires y explorar nuevas vias todo se llena de otros aspectos quiza no tan vulgares como estos, quiza otros decentes y evocadores, otros con medallones y deseos compartidos... pero nada está escrito ni constatado salvo esto. -!Joven¡, ¿Qué hora es?-. Es hora de dormir...

Mauricio Garces esta muerto, esta tarde lo constaté con gran tristeza, ¿Dónde esta el Arroz?, ¿Dónde esta la galantería?, quiza atropellada bajo las llantas de algun Microbus de la ruta 13... entre Chichocas y Mamasitas.

Related Articles

Labels

personal (107) tales (82) English (26) lyrics (24) sarcasm (24) poem? (12) News (11) diseño (11) music (11) pics (8) cartas (7) curio-citiy (6) arte (2) photo (2) Bukowski (1) Cortázar (1) Gloria (1) Tutorial (1) capitalización (1) videorama (1)